# Начало истории
Я никогда не думала, что моя жизнь превратится в одну из тех самых историй русского анала, о которых шепчутся в раздевалках спортклуба. Все началось с обычного вечера, когда дождь стучал в окно, а в комнате пахло чаем и старой книжной пылью.
Его пальцы скользнули по моей спине, вызывая дрожь, которая разлилась теплой волной от копчика до затылка. «Ты готова?» — его голос был низким, как отдаленный гром. Я кивнула, прикусив губу, чувствуя, как сердце бьется где-то в горле. Он нанес смазку прохладными каплями, и я вздрогнула от контраста с горячей кожей.
Первое проникновение было медленным, почти церемониальным — будто он входил не в мое тело, а в какую-то запретную часть моей души. Боль, острая и яркая, мгновенно сменилась странным облегчением, как будто я наконец нашла место, где пряталась все эти годы. Он двигался, и мир сузился до точки нашего соединения, до шепота простыней и прерывистого дыхания.
Позже, когда волны экстаза отступили, оставив тело влажным и послушным, он обнял меня и прошептал: «Теперь у нас есть своя история русского анала». Я улыбнулась в полутьме, понимая, что это только начало. Где-то за окном продолжался дождь, а в моем теле тихо пела эта новая, незнакомая свобода — та самая, о которой говорят все истории русского анала, но которую нельзя понять, пока не почувствуешь сам.