Я всегда считала, что самые откровенные истории рождаются в полумраке, в местах, где тебя могут застать врасплох. Моя история — одна из тех самых «рассказов анал в подъезде», что шепчутся на ухо в предвкушении чего-то запретного. Всё началось с его влажного поцелуя в лифте, когда мы, не доехав до моего этажа, выскочили на лестничную клетку. Воздух пах пылью, бетоном и нашим общим желанием.
Его ладонь, скользнувшая под мою юбку, была настойчивой и властной. Я прижалась спиной к прохладной стене, чувствуя, как пульсация в самом низу живота нарастает с каждой секундой. Он достал из кармана маленький флакон, и звук открывающейся крышки прозвучал громче любого слова. Смазка была прохладной и скользкой, его пальцы, готовящие меня, методичные и невероятно терпеливые. Это предвкушение было почти мучительным — знать, что вот сейчас, здесь, в этом общедоступном месте, случится то, о чем я потом буду вспоминать с содроганием.
Когда он вошел, медленно преодолевая сопротивление, я вскрикнула, заглушая звук хлопнувшей где-то внизу двери. Это была не боль, а всепоглощающая полнота, разрывающая меня изнутри и заставляющая забыть, где мы. Каждый его толчок отзывался эхом в пустом подъезде, и этот риск лишь подстегивал нас. Я слышала его тяжелое дыхание у своего уха, чувствовала, как нарастает та самая волна, что сметает все границы. Это был чистый, неистовый экстаз, рожденный в гулком бетонном пространстве. И я поняла — это только начало нашей с ним серии рассказов анал в подъезде, которые будут становиться все более отчаянными и изощренными.