Я никогда не думала, что эти пожелтевшие страницы в мамином шкафу перевернут моё представление о ней… и о нас. Это были её дневники, целая коллекция откровенных исповедей, под общим, смущающе прямым заголовком — «эротические рассказы анал мамы». Я читала, чувствуя, как по спине бежит волна жара, а между ног зарождается влажное предвкушение. Её слова были не просто записями; это была карта неизведанной территории, где боль превращалась в наслаждение, а запрет — в высший экстаз.
В тот вечер, когда Марк вошёл в спальню, его взгляд был тёплым и понимающим. Я лежала, всё ещё под впечатлением от прочитанного, и моё тело, вопреки смущению, было уже готово. «Ты хочешь попробовать?» — тихо спросил он, и в его голосе не было давления, только забота. Я кивнула, не в силах вымолвить слово. Его пальцы, смазанные прохладным лосьоном, начали с расслабляющего массажа, растягивая каждый мой нерв, готовя меня. И тогда я вспомнила строчку из маминого дневника, вторую главу её эротических рассказов анал мамы, где она описывала этот миг слияния — медленное, неотвратимое проникновение, после которого мир сжимался до точки нашего соединения.
Когда он вошёл, я закричала — не от боли, а от освобождения. Внутри всё горело и пульсировало, каждая пульсация его члена отзывалась во мне глубинным, животным откликом. Это был не просто секс; это было посвящение, проживание наяву той самой эротической истории анал мамы, которая теперь стала и моей. В этом неистовом ритме, в этом смешении стыда и восторга, я наконец поняла её. И себя.