Я знала, что это неправильно. Стыд сжигал меня изнутри, горячее, чем возбуждение, которое пульсировало внизу живота. Я стояла на коленях на ковре в гостиной, опершись локтями о диван, чувствуя, как прохладный воздух касается моей обнаженной кожи. За моей спиной я слышала его тяжелое, прерывистое дыхание.
«Тихо, Макс», — прошептала я, и мой голос дрожал.
Его мокрый нос ткнулся мне между ягодиц, исследуя, и я вздрогнула, издав непроизвольный стон. Часть меня кричала, чтобы я остановилась, но другая — та, что была влажной и пустой, — жаждала этого. Я подалась назад, приглашая.
Он был осторожен, неуверен. Первый толчок был тупым, давящим сопротивлением. Я вскрикнула, впиваясь пальцами в обивку дивана.
«Медленно… о боже…»
Постепенно, с настойчивой силой, которой я не могла противостоять, он вошел глубже. Острое, растягивающее чувство наполнило меня, граничащее с болью, но за ней последовала волна неприличного, животного удовольствия. Это было грубо, примитивно. Каждый толчок раскачивал мое тело, и с каждым движением стыд отступал, уступая место чему-то темному и всепоглощающему. Я чувствовала каждую деталь, каждое изменение ритма, жар и странную, запретную полноту. Мир сузился до этого места, до этого соединения, до хриплого дыхания за моей спиной и моего собственного предательского стона, заглушаемого подушкой дивана.