Тишину в спальне нарушал только шелест страниц. Я лежала на животе, уткнувшись в подушку, а он сидел рядом, его бедро касалось моего бока. В руках у него была та самая книга — потрёпанный томик, купленный на распродаже. Он начал читать вслух низким, спокойным голосом.
Сначала это были просто слова. Откровенные, грубые, заставляющие кровь приливать к щекам. Я прикрыла глаза, чувствуя, как по коже пробегают мурашки. Но потом его голос изменился, стал глубже, ближе. Он описывал не просто секс, а именно это. Анал. Детально, без прикрас, с физиологичной точностью.
«Он чувствовал каждую складку, каждое сопротивление, а затем — медленное, неумолимое принятие...»
Воздух в комнате стал густым и тяжёлым. Моё собственное дыхание участилось, а между ног возникла знакомая, томительная пульсация. Стыд жёг изнутри — от этих слов, от того, как моё тело на них отзывалось, от его пристального взгляда, который я чувствовала на своей спине, на ягодицах, прикрытых тонкой тканью ночнушки.
Его пальцы коснулись моего плеча, скользнули по позвоночнику. Я вздрогнула.
— Продолжать? — его голос был всего лишь шёпотом, обжигающим ухо.
Я не могла вымолвить ни слова, лишь кивнула в подушку, сжимая её в конвульсивных пальцах. Чтение продолжилось, а его ладонь легла на мою поясницу, тёплая и тяжёлая, утверждая власть над каждым услышанным словом. Внутри всё сжалось в предвкушении и страхе. Он знал. Читал во мне, как в открытой книге.