Я всегда считала, что некоторые двери лучше не открывать. Но тот вечер, запах старой бумаги и коньяка, его настойчивый взгляд — всё это пробудило во мне давно забытое томление. Он достал с верхней полки потрёпанный томик, его пальцы скользнули по корешку.
«Это одна старая анал рассказ, — сказал он голосом, в котором дрожала тень улыбки. — О том, как можно потерять голову». Он открыл книгу, но читать не стал. Его ладонь легла мне на поясницу, притягивая ближе. Я чувствовала, как всё внутри меня сжимается в ожидании.
Это было началом. Началом нашей собственной старой анал истории, которая рождалась здесь и сейчас, в полумраке кабинета. Он взял флакон с маслом для книжных переплётов — наша импровизированная смазка — и его прикосновения стали медленными, ритуальными. Каждый круговой массаж, каждый поцелуй в шею был страницей этой живой повести.
Когда наступил момент проникновения, я зажмурилась. Острое, непривычное распирание сменилось глубокой, всепоглощающей полнотой, от которой пошла дрожь по всему телу. И я поняла, что это не просто старая анал рассказ из книги. Это наша новая, старая как мир, правда, записанная на языке вздохов и учащённого пульса.