# Начало истории
Я всегда любила читать рассказы про анал перед сном. Тихо, под одеялом, когда в квартире гаснет свет и остаётся только мерцание экрана. Эти тексты будили во мне что-то глубокое, запретное — смесь любопытства и того самого стыда, который сладкой тяжестью ложится в низ живота.
Сегодняшний вечер начался так же. Я устроилась в кресле, запустив на планшете очередную историю. Но сегодня всё было иначе. Мой партнёр, Марк, наблюдал за мной с того самого момента, как я уткнулась в текст. Его взгляд был тяжёлым, тёплым — я чувствовала его на своей коже, даже не поворачивая головы.
— Опять читаешь рассказы про анал? — его голос прозвучал прямо у моего уха, заставив вздрогнуть. — Интересно, что там такого особенного?
Я попыталась что-то пробормотать, но он уже взял планшет из моих рук. Его пальцы скользнули по моей шее, потом — по ключице. Горячо. Не от прикосновения, а от того, что происходило внутри. От осознания, что сегодня, возможно, слова станут реальностью.
— Покажи, — попросил он тихо, и в его голосе была та самая хрипотца, что описана в моих любимых историях. — Покажи, что тебя заводит в этих... рассказах.
Его рука уже скользила под моей майкой, ладонь — широкая, твёрдая — прижалась к моему животу. Я чувствовала, как тело откликается, влажнеет, готовится. В голове пронеслись картинки из только что прочитанного: проникновение, медленное, неумолимое, обещающее то самое распирание, о котором так сладостно писали.
— Мы... у нас нет смазки, — выдохнула я, и это прозвучало одновременно и как отказ, и как приглашение.
Марк усмехнулся, его губы коснулись моего виска.
— У нас есть всё, что нужно, — прошептал он. — И сегодня мы перестанем читать рассказы про анал. Мы напишем свой.
Его слова растворились в поцелуе, а я поняла, что стыд уже сменился чем-то иным — жадным, тёмным и бесконечно желанным.