Я никогда не думала, что моя тайная жажда примет такую четкую форму. Все началось с полушепота за бокалом вина, с того, как его взгляд, обычно отеческий и строгий, вдруг задержался на мне дольше, чем следовало. В воздухе повисло то самое томление, липкое и сладкое, от которого перехватывает дыхание.
Он говорил низким, бархатным голосом, и среди прочего мелькнули слова, от которых кровь ударила в виски: «рассказы анал отец». Он сказал это как бы между прочим, наблюдая за моей реакцией. Я покраснела, но не отвела глаз. Это был не просто набор слов. Это был ключ. Код, открывающий дверь в мир, где наши роли стирались, оставляя только его — мужчину, и меня — женщину.
Позже, когда в гостиной остались только мы двое и трепетный свет настольной лампы, он подошел сзади. Его дыхание обожгло мою шею. «Ты хочешь услышать один из таких рассказов?» — прошептал он, и его руки легли мне на бедра. «Или… почувствовать?» Я могла только кивнуть, потеряв дар речи от предвкушения.
Он был медленным и методичным. Смазка была прохладной на коже, а его пальцы — бесконечно терпеливыми, готовя меня. Но когда наступил момент истинного проникновения, мир сузился до одной точки. Острое, непривычное чувство распирания сменилось глубокой, всепоглощающей полнотой. Я вскрикнула, впиваясь пальцами в диван. В этом было что-то первобытное и запретное — эта полнота, эта абсолютная власть, с которой он заполнял меня.
И тогда, двигаясь в едином ритме, он прижался губами к моему уху и прошептал сквозь стон: «Вот он, настоящий рассказ анал отец. Пишется не словами… а телом». А я, захлебываясь от ощущений, поняла, что это только первая глава.