Я замерла в дверном проеме, прислушиваясь к доносящимся из гостиной приглушенным звукам. Сердце колотилось где-то в горле. «Они просто смотрят футбол», — пыталась я убедить себя, но тело знало правду. Знакомый смех Марка, моего мужа, и низкий, бархатный смех его лучшего друга Алекса звучали как-то… иначе. Более расслабленно, более интимно.
Я приоткрыла дверь еще на сантиметр. Они сидели на диване, но не перед телевизором. Экран был темным. Алекс что-то тихо говорил, его рука лежала на колене Марка. А мой муж… мой муж смотрел на него тем взглядом, который раньше был только моим. Взглядом полным желания и полной отдачи.
«Заходи, не стой в дверях», — не оборачиваясь, сказал Марк. Его голос был спокоен, но в нем дрожала та же струна возбуждения, что и в моей крови. Я сделала шаг, чувствуя, как шелк халата скользит по обнаженной коже под ним. Алекс медленно повернул голову. Его глаза, темные и оценивающие, прошлись по мне от пяток до макушки, и между ног стало горячо и влажно.
«Мы как раз обсуждали тебя», — улыбнулся Алекс, и его палец легонько провел по тыльной стороне ладони Марка. Стыд прилил к моим щекам, но он был сладким, пьянящим. Это был не стыд за предательство, а стыд от того, насколько меня заводила эта картина. От того, как мое тело откликалось на их молчаливое приглашение.
«Обсуждали, как мы скучали по тебе», — добавил Марк, и его рука потянулась ко мне. Я пошла, как во сне, чувствуя, как каждый нерв натянут струной. Я знала, к чему это ведет. Мы говорили об этом в шутку, полунамеками, но теперь шутки кончились. Воздух в комнате стал густым, как мед, и пахло мужским парфюмом, кожей и… предвкушением.