Я всегда любила слушать истории. Особенно те, что шептали мне на ухо в темноте, когда пальцы скользили по коже, а дыхание сплеталось воедино. Марк знал эту мою слабость. Его низкий голос, бархатный и густой, как дорогая смазка на моих пальцах, перед тем как я наношу ее ему, был моим личным наркотиком.
В тот вечер он прижал меня к прохладному стеклу окна, за которым мерцал ночной город, и губы его коснулись мочки моего уха.
«Расскажешь мне одну из тех… маленьких анал рассказов?» — прошептал он, и по моей спине побежали знакомые мурашки. Его руки обхватили мои бедра, и я почувствовала, как все мое тело сжалось в сладком предвкушении.
Я кивнула, не в силах вымолвить слово. Его ладонь легла на низ моего живота, прижимая меня сильнее, и я начала, запинаясь от каждого его нетерпеливого движения: «Это история о… о первой близости. Когда каждое прикосновение — открытие. Когда ты не знаешь, чего ждать, но жаждешь этого всем существом».
Он тихо застонал в ответ, его пальцы нашли пояс моих трусиков. Я продолжила, чувствуя, как нарастает волна возбуждения: «И в этих маленьких анал рассказах самое главное — не само проникновение, а момент до него. Дрожь, доверие, эта смесь страха и желания…»
Марк развернул меня к себе, его взгляд был темным и полным обещаний. «А что потом?» — его голос был лишь вибрацией в пространстве между нашими губами.
«Потом… — мое дыхание перехватило, когда я представила это. — Потом приходит осознание. Чувство распирания, странного и прекрасного, когда границы стираются, и ты принимаешь его полностью. Всю его суть».
Он поднял меня на руки, и я обвила его ногами, продолжая шептать уже прямо в его губы: «Именно так рождаются эти маленькие анал рассказы. Из шепота, из доверия, из полного растворения друг в друге». Он понес меня в сторону кровати, и я уже знала, что этой ночью мы напишем новую историю. Нашу.