Я никогда не думала, что это станет моей навязчивой идеей — искать и истории анала смотреть. Это началось с тихого томления, с любопытства, которое разгоралось в одиночечные вечера, когда тело просило большего, чем обычные ласки. Я листала темные форумы, задерживая дыхание, представляя, что это со мной. Каждая такая история была как запретный ключ, поворачивающий что-то внутри.
А потом появился он. Марк. Его взгляд был обещанием, в котором читалось знание моих тайных поисков. Однажды, когда вино согрело меня изнутри, а его пальцы выписывали круги на моей спине, он прошептал прямо в ухо, горячо и влажно: «Хочешь, я расскажу тебе одну историю? Лучше, чем истории анала смотреть… Мы можем ее прожить».
Его слова растворили последние барьеры. Я кивнула, чувствуя, как все мое существо охватывает пульсация ожидания. Он не торопился, его руки приносили расслабление каждой мышце, пока я не растаяла под его прикосновениями. А когда настал момент истинного проникновения, медленного и неумолимого, я поняла — вот она, та самая история. Та, что заставляет забыть обо всем, кроме этого жгучего, растягивающего чувства, превращающего томление в крик. Смотреть было нечего. Только чувствовать. Это было в тысячу раз сильнее.