Кожа её спины под моими пальцами была горячей и влажной от пота. Мы лежали вполоборота, я сзади, и моя рука скользила по её изгибу талии, вниз, к тому запретному месту, которое теперь было моим. Я слышал её прерывистое дыхание, чувствовал, как вздымается её грудь, прижатая к матрасу.
— Ты уверена? — мой шёпот прозвучал хрипло, хотя спрашивал я уже в десятый раз. Не для того, чтобы остановиться. Чтобы услышать это снова.
— Да, — её голос был тихим, но твёрдым. Она потянулась назад, её рука нашла моё бедро и сжала его. — Только медленно. Пожалуйста.
Я водил подушечкой пальца по узкому колечку мышц, смазанному лубрикантом. Она вздрогнула, и по моей спине пробежала волна стыда, тут же смытая диким, животным возбуждением. Это была она. Жена Сергея. Моего друга. А я готовился войти в неё туда, куда, возможно, не входил даже он.
Прижав голову к её плечу, я надавил. Сопротивление было тугим, почти невероятным. Она вскрикнула, не от боли, а от неожиданности, и её ногти впились мне в кожу.
— Боже… — вырвалось у меня. Ощущение было сокрушительным. Тесным, обжигающим, абсолютно неправильным. Каждый сантиметр погружения был и мукой, и триумфом. Я забыл обо всём: о дружбе, о приличиях, о завтрашнем дне. Осталось только это неистовое соединение, её сдавленные стоны в подушку и всепоглощающая мысль: я внутри. Там.