Я никогда не думал, что эти рассказы анал старух, которые я слышал в курилке от бывалых товарищей, станут частью моей реальности. Они говорили о них с похабным смехом, как о чём-то невозможном и гротескном. Но всё изменилось, когда в мою жизнь вошла Ирина Викторовна.
Ей было за шестьдесят, но в её взгляде жил огонь, который не знал возраста. Наша близость началась неспешно, с чаепитий и долгих разговоров, но напряжение росло, пока однажды её рука не легла на мою щеку с властной нежностью. «Ты хочешь узнать правдивые рассказы анал старух? — прошептала она, и её губы тронули мое ухо. — Не те, похабные. А те, где есть дрожь». От её дыхания по коже побежали мурашки.
В тот вечер, когда она повела меня в спальню, во мне боролись стыд и пьянящее любопытство. Она была терпелива и властна одновременно. Помню, как замер, чувствуя первое осторожное проникновение — неожиданное, снимающее все границы. Это была не грубая настойчивость, а медленное, неотвратимое заполнение. И тогда я понял, о чём те рассказы анал старух на самом деле: о полноте, которая не оставляет места ни для чего, кроме ощущения «здесь и сейчас».
А потом был её тихий стон, и моё тело, отозвавшись, погрузилось в совершенно новый экстаз — глубокий, волнообразный, идущий из самого центра. Мир сузился до точки нашего соединения, до биения крови в висках и её пальцев, впившихся мне в плечи. Это было начало. Начало моей собственной истории.