Я замерла у приоткрытой двери, сердце колотилось где-то в горле. Мамин низкий, сдержанный смех доносился из гостиной, перемежаясь с бархатным голосом её нового молодого человека, Антона. Я пришла за книгой, но застыла, подслушивая.
«…И тогда я поняла, что хочу попробовать всё», — услышала я мамин шёпот, от которого по спине пробежали мурашки. В её голосе была непривычная, тёплая хрипотца.
«Да? Даже то, о чём читала в том романе?» — спросил Антон, и в его тоне я уловила намёк, от которого стало душно.
Я знала, о каком романе речь. Тот самый, в потрёпанной обложке, который я неделю назад тайком листала в её спальне. Страницы, где героиня впервые открывалась мужчине сзади, были зачитаны до мягкости. Я тогда, краснея в одиночестве, впервые так явно почувствовала странное, щемящее возбуждение между ног, смешанное с жгучим стыдом. Это же было про это. Про анал.
«Особенно это, — ответила мама, и послышался звук поцелуя, влажный и глубокий. — Мне… мне всегда было страшно. Но когда я читала, я представляла…»
Я прикрыла глаза, прислонившись лбом к косяку. Моё воображение, распалённое её признанием, нарисовало картинку: её гибкую спину, покорный изгиб, его руки на её бёдрах. Тот самый стыд, липкий и сладкий, накатил на меня с новой силой. Но теперь он был не только моим. Он был и её. Моя строгая, всегда собранная мама… она хотела этого. И читала об этом, мечтала, как и я.
Я тихо отступила в темноту коридора, оставив их наедине с их тайной, которая теперь горела и во мне. Возбуждение пульсировало внизу живота, тяжёлое и настойчивое. Я думала о той книге. О её страницах. О том, что, возможно, наши с