Я никогда не думал, что эти старые, пожелтевшие дневники, найденные на чердаке, откроют мне её с такой стороны. Её аккуратный почерк, описывающий не сад или вязание, а жгучую, запретную страсть. Читая, я чувствовал, как по спине пробегает дрожь, а внизу живота начинается глухое томление. Это были те самые анал с бабушкой рассказы, где она была не родственницей, а женщиной — жаждущей, опытной, знающей цену предвкушению.
Её слова оживали. Она описывала первое распирание, непривычное и пьянящее, превращающееся в ослепительное чувство полноты. Я закрыл глаза, и уже не видел морщинистых рук, а представлял её спину, выгнутую от удовольствия, её губы, обкусанные в попытке заглушить стон. Эти анал с бабушкой рассказы были не просто исповедью — они были руководством, искушением, переданным через время. И теперь, сжимая в руках эти страницы, я ловил себя на мысли, что хочу не просто читать. Я хочу повторить. Чтобы её история стала нашей. Чтобы тишину нашего дома разорвали те же звуки, что она так подробно, так откровенно описала. Это было начало. Начало моего падения и нашего общего, тщательно скрываемого от всех, анал с бабушкой рассказы.