Кожа под его пальцами все еще помнила томление долгого предвкушения. Он не торопился, а я уже была вся — сплошные мурашки и влажное желание. Шепотом, губами касаясь мочки уха, он спросил, хочу ли я ту самую историю, о которой мы шептались в темноте. Историю, где я буду полностью его, без остатка.
«Хочу, — выдохнула я, чувствуя, как по спине пробегает новый виток дрожи. — Хочу ту самую, про выебанную в анал рассказу».
Он кивнул, и его движения обрели целеустремленность. Флакон с смазкой был теплым, а его прикосновения — методичными и неумолимыми. Первое проникновение пальца заставило меня затаить дыхание — не от боли, а от осознания, что точка невозврата пройдена. Это было лишь начало, прелюдия к тому, чтобы эта ночь превратилась в очередную главу нашей личной коллекции. В главу под названием «выебанная в анал рассказы».
Когда он вошел в меня полностью, медленно, заполняя и растягивая, мир сузился до точки нашего соединения. Каждый его толчок был точным и глубоким, выбивая из груди прерывистые стоны. Я чувствовала все: и жар его тела, и влажность своей кожи, и нарастающую, неумолимую волну. Экстаз подкрадывался не как взрыв, а как медленное, сладкое утопление в ощущениях, где не было ничего, кроме нас двоих и этой неистовой, животной близости.