Я всегда считала, что некоторые истории рождаются на грани запретного. Моя началась с шепота в полутьме, с тяжелого, влажного дыхания на шее и грубоватой мужской ладони, которая уверенно легла на мою голую талию. Он притянул меня к себе, и я ощутила его возбуждение сквозь тонкую ткань моей ночнушки. «Расскажи мне одну из тех волосатых анал рассказов, что ты читаешь украдкой», — прошептал он губами в мое ухо, отчего по спине побежали мурашки. В его голосе было томление, обещание того, о чем я лишь смела думать в одиночестве.
Я обернулась, чтобы встретиться с его взглядом, и в его глазах читалась та самая история, которую он хотел услышать и прожить. Мои пальцы дрожали, когда я потянулась за флакончиком с смазкой на прикроватной тумбе. Это был наш ритуал, наш код. «Хочешь, чтобы это был не просто рассказ?» — выдохнула я, и он в ответ лишь глухо застонал, прижимая мое тело к своему.
Его руки были настойчивы, а прикосновения — знающими. Когда его пальцы, скользкие и теплые, коснулись самой интимной границы, мое тело охватила волна жара. Это было начало нашей собственной, реальной волосатый анал рассказы, где слова превращались в ощущения. Чувство распирания, медленного и неумолимого, заставило меня зажмуриться, но не от боли — от шквала чувств, захлестывающего с головой. Каждый его движение был и вопросом, и ответом, ведя нас к общему экстазу, который уже пульсировал в такт нашему учащенному сердцебиению. И в этот момент я поняла, что самые откровенные волосатые анал рассказы пишутся не на бумаге, а на коже, в тишине спальни, под тяжестью совместного желания.