Кожа под его ладонями всё ещё помнила вечерний прохладный душ, но теперь по ней бежали мурашки от горячего дыхания у самого уха. Он прижал меня к стене в полумраке спальни, и его пальцы, скользкие от масла, уже не нащупывали, а уверенно вели разведку между моих ягодиц. Всё наше сегодняшнее общение, каждый намёк и взгляд, вели сюда — к этому моменту предвкушения, от которого сводило живот.
«Ты же хотела услышать…» — его голос был низким, густым, как сам воздух вокруг. Он знал мою слабость, моё тайное любопытство. «Ты же просила рассказы узкий анал». Его палец, всего один, начал неспешное, неумолимое движение, и я закусила губу, чтобы не застонать сразу. Это было не вторжение, а обещание. Обещание той полноты, о которой я только читала в чужих историях.
И когда он вошёл в меня, это было не резко, а с медленным, вытесняющим всё мысли распиранием. Мир сузился до точки соединения, до жара его тела, прильнувшего к моей спине. В этом была странная, почти болезненная полнота, и вместе с ней — парадоксальное расслабление, сдаться на милость этому ощущению. Он двигался, и каждый толчок был подтверждением: да, это та самая интимная реальность, те самые рассказы узкий анал, которые перестали быть просто словами. Теперь они были мной.