Я замерла в дверях его комнаты, сердце колотилось где-то в горле. Сын, мой взрослый уже сын, лежал на животе, уткнувшись в телефон, и даже не слышал, как я вошла. Сквозь тонкую ткань его боксеров я видела все: расслабленную линию бедер, изгиб спины. Жар волной поднялся от живота к груди.
«Андрей…» — мой голос прозвучал хрипло. Он обернулся, удивленно щурясь. «Мама? Что-то случилось?»
Я сделала шаг вперед, чувствуя, как земля уходит из-под ног. Стыд, острый и жгучий, смешивался с давним, запретным возбуждением, которое я годами глушила в себе.
«Я… я не могу больше». Я села на край кровати, ладонь сама легла на его поясницу. Он вздрогнул, но не отстранился. Под моими пальцами мышцы были теплыми и живыми. «Ты же понимаешь, о чем я. Все эти годы… после развода…»
«Мама, — его голос был тихим, но в нем не было отвращения. — О чем ты?»
Я наклонилась ниже, губы почти касались его уха, вдыхая знакомый, родной запах его кожи, смешанный теперь с чем-то чужим, мужским. «О том, что мне нужно. И, кажется, — я провела рукой ниже, ощущая под тканью упругость, — тебе тоже».
Мое дыхание перехватило, когда мои пальцы нащупали шов боксеров, скользнули под него. Его тело напряглось, но затем — о боже — он издал тихий стон и слегка приподнял бедра, безмолвное, ясное разрешение. Мир сузился до этой точки прикосновения, до жгучего стыда, который уже не мог остановить то, что началось.